Maryse Vuillermet

Une réflexion qui rassure, fait du bien, montre que le temps est une notion fabriquée, comptée,  pour mieux nous exploiter, et que se placer dans le flux,  et non s’arcbouter contre, vivre le présent est la meilleure façon de se déprendre de son angoisse.

 » Certes, l’humain mourrait toujours s’il n’y avait pas la mise en scène tragique du temps compté, mais il ne serait pas tué par le temps qui est dans sa conscience comme un ver dans le fruit.  Sans cette infiltration des consciences par le temps,  peut-être aurait-il moins peur de vieillir,  de mourir peut-être aurait-il moins d’angoisses pathogènes »

Véronique Le Ru  P 164; PUF  2012

Lumières d’automne Charles Juliet journal VI 1993 1996

P 85 « Claude Duneton, il est à sa table dix heures par jour. J’avoue qu’il m’a rendu honteux moi qui ne peux écrire que le temps d’une courte après-midi

Avoir un son pour un musicien de jazz, c’est avoir un son qui n’appartient qu’à lui. Un son où passe l’essence de sa personnalité, et qu’on peut très vite identifier. Pour l’écrivain, il se pose le même problème. Sa singularité doit infuser les mots qu’il emploie, façonner sa langue, son style. Tant qu’une écriture  ne porte pas le sceau d’une singularité, elle reste impersonnelle et tout ce qu’elle véhicule s’en trouve banalisé, appauvri »

NDLA  Je crains que ce soit mon cas

Les livres avec lesquels, j’ai vécu une forte rencontre ils sont là sur mes rayons près de ma table à portée de main, et de temsp à autre, j’en prends un et en lis deux ou trois pages

P 125 Je voudrais dire maintenant ce qu’on aura peine à croire : quand je publie un livre, je m’en détache aussitôt et je ne me préoccupe pas de savoir ce qu’il devient. S’il a une certaine valeur s’il porte en lui une suffisante énergie, je suppose qu’il trouvera les lecteurs qu’il peut intéresser. Mais si cette valeur et cette énergie lui font défaut, il va de soi qu’il sombrera dans l‘oubli et qu’il n’y aura pas ç le déplorer. On comprendra donc que je n’ai pas besoin de recevoir des éloges et que je ne suis pas atteint par la critique si sévère soit-elle. Je précise aussitôt qu’il n’y a aucun orgueil dans ma position. En fait, l’essentiel se joue au long des heures de travail, quand je creuse  ma substance pour y chercher les mots qui rendront au plus judet ce que je veux dire. En obéissant à la nécessité que je subis, je suis en plein accord avec moi-même et ce qui est d’une extrême importance, et sur cet accord, nul ne peut jeter une ombre.

Ecrire est un acte grave. J’écris donc avec une sincérité et l’honnêteté dont je suis capable. Le texte une fois publié si on lui reconnaît des qualités, je n’ai pas en tirer avantage. J’ai simplement écrit ce que j’étais contraint d’écrire. Dès lors, je n’ai pas à attendre de compliments. A l’inverse, si on estime que ce texte est dépourvu d’intérêt et que ce serait perdre son temps que de le lire, alors, je n’ai rien à répondre. Il n’en demeure pas moins que j’ai la conscience tranquille de l’artisan qui n’a rien à se reprocher. Je ne peux ni faire mieux ni faire autre chose.

Toujours tiraillée entre l’envie d’un calme sédentaire, d’une table d’écriture, à jamais placée devant la  même fenêtre,  de rituels quotidiens, d’horaires réguliers, ce qui,  d’après tous les écrivains,  est absolument nécessaire,  et l’autre envie puissante,  renaissante à chaque printemps, jamais fatiguée par l’âge, que je calme en longues marches dans les monts du Lyonnais,  l’envie de tailler la route ; alors je lis des livres de voyages, des carnets de route.

Hier,  deux  récits Chemins d’eau de Jean Rolin, ses vagabondages le long des canaux de France, j’ai été souvent agacée par ses discours persifleurs,  son regard trop consterné par la laideur.

Mais, après,  je me suis lancée à corps perdu sur la route de Sylvain Tesson dans Eloge de l’énergie vagabonde,  je l’ai  suivi à travers les steppes de l’Ouzbékistan, de l’Azerbaïdjan,  le long des pipelines et gazoducs, je le suis,  affamée de ses aventures,  éperdue d’admiration et d’envie comme une adolescente. Une halte, une rencontre, une route,  une pensée, mais jamais ennuyeuse,  jamais un poncif, il va toujours à l’os.

« L’énergie déserte les êtres qui connaissent trop bien les labyrinthes de leur vie, ceux qui n’attendent  plus rien  des instants à venir, et ceux, qui par peur, de l’inattendu s’enferment dans le mur de l’habitude. A chaque tic-tac de l’horloge du temps, les parois leur renvoient l’écho du tic-tac précédent au lieu de leur chanter la musique de l’inconnu. Pour avancer dans le couloir du temps, il faut donc choisir son camp en saisissant son arme : soit un bouclier frappé au blason de l’habitude, soit une épée tranchante pour faucher l’obscure lumière de l’imprévisible.

Le voyage constitue le terrain idéal de la nouveauté. Le vagabond y combat à chaque instant le racornissement. Son chemin est pavé d’imprévu. L’incertitude de son sort l’oblige à se tenir en éveil. Chaque pas peut cacher une chausse-trappe, chaque kilomètre et  chaque minute receler le germe de l’improbable. L’inattendu le guette au détour de la laie.  Il voyage dans l’espoir de recevoir sans cesse la gifle de la  nouveauté,  la piste est sa centrale énergétique.  Le voyage,  l‘intervalle entre les habitudes. Les Sarmathes et les Scythes dont je foule l’aire,  les racleurs d’horizon et les  nomades du monde entier se sont adaptés corps et âmes à l’imprévu. Ils avancent, sereins, préparés à l’affronter. Le sédentaire,  lui s’est installé pour l’abolir. » p 53 54