Un peintre et un écrivain, c’est le principe de l’exposition organisée par l’UERA au Fort de Vaise du 11 au 20 mai

le peintre Eric Chomis a proposé la toile Les Blancs du silence et j’ai écrit   ce texte

Ce qu’il y  a d’enfance dans le jaune  de la maison en bas et des toits par-ci par-là, ce qu’il y a de vie dans les bras levés des petits personnages, ce qu’il y a de chaud dans les arbres rouges, d’espoir dans leurs troncs bien droits,  de gaité dans les jambes qui courent et de lumière dans le ciel là-haut à gauche qui éclaire la cathédrale.

Ce qu’il y a de rassurant dans le serré des maisons et de nostalgie dans une ville qui serait un village, qui n’aurait pas perdu ses habitants, ce qu’il y a de drôle dans les fumées qui s’enroulent en crosses d’évêque.

Où courent-ils ces emmitouflés d’anoraks rouges et oranges, de manteaux noirs ? C’est jour de travail ou jour de fête ?

La cathédrale là-haut a-t-elle sonné les cloches ? Non, c’est juste marcher pour voir la buée sortir des bouches, marcher dans la lumière et attraper les flocons avec sa bouche,  lever la tête et les sentir sur sa joue, son nez, d’une douceur fraîche comme une caresse ; comme l’aube et que le blanc de la neige soit plus blanc que le blanc des maisons et l’air plus pur et le silence plus blanc.

Sentir qu’on vit si fort qu’on a mal !

Où courent-ils ces emmitouflés ? Ils dansent sur place au matin du 8 décembre, au matin de Noël, au matin de neige ?

Savent-ils que c’est beau la neige et les fumées en points d’interrogation et les maisons qui blanchissent la colline, savent-ils que le soleil la dore, à l’envers, et qu’il sera là dans quelques minutes et que tout brillera encore plus ?

Savent-ils comme ils ont de la chance d’être là dans ce blanc de ce tableau ? Savent-ils que le peintre était là en ce matin d’hiver et qu’il les a vus dans la pure joie, savent-ils qu’ils picorent la beauté du monde, que leurs maisons serrées la soulignent, que leurs collines de guingois l’ourlent, que leurs arbres la pointillent, que leurs portes jaunes et vertes la précisent ?

On y  croit, on respire mieux, on sourit à son voisin, on se sent mieux dans sa peau.

MERCI à tous ceux qui ont mouillé la chemise, distribué des milliers de tracts, parlé, parlé longtemps, parlé parlé parlé….

Le destin de ce sanclaudien m’a émue, vendeur de pipes pour l’usine paternelle et pour la coopérative ouvrière La pipe, il  a rencontré à  Paris dès  1906 les grands peintes Bonnard, Dufy Marquet  et leur a acheté leurs premières œuvres. Comment a-t-il fait ? Je me le suis longtemps demandée jusqu’à ce que je comprenne qu’il était si passionné, si savant, si amoureux de la peinture qu’il touchait ces artistes et ils acceptaient de le peindre,  de peindre sa femme, de répondre à ses sollicitations pour sa revue Les Cahiers d’aujourd’hui.

Inlassable vulgarisateur, communiste fidèle, il a souhaité donner sa collection à la ville de Saint-Claude qui l’a refusée sans vraiment s’en expliquer.

Récemment,  la ville  a donné son nom à un square. Mystère de la mémoire qui se souvient enfin !

Dans les forêts de Sibérie de Sylvain Tesson et Tangeante vers l’Est de Maylis de Kerangal , deux romans qui croisent leur chemin  au lac Baïkal deux romans sur  et  vers la Sibérie.

Sylvain Tesson après s’être épuisé à voyager, à grimper aux monuments, à chevaucher des chevaux mongoles s’arrête enfin, tente de s’arrêter, se défie de s’arrêter.

Il fait l’expérience de la  cabane, à cinquante kilomètres de toute habitation en hiver, sur les bords du lac  Baîkal, il lutte contre  la solitude, le froid, la bêtise de ses voisins

« Dans les forêts de Sibérie, écrit en pointillé et en précisions, est une leçon d’humilité. Qu’est-ce que Sylvain Tesson aura appris durant ses six mois, dans une cabane sibérienne, à cinq heures de marche de la plus proche présence humaine? Le courage des mésanges, la beauté du printemps, le réconfort de la littérature. La paix est incontestablement ce qu’il y a de plus dur à trouver sur terre. Sylvain Tesson avance pour savoir ce qu’il a dans le ventre. Il s’est éreinté puis enraciné. Il a parcouru le monde jusqu’à l’épuisement et a revêtu les habits de l’ermite jusqu’à l’amenuisement. De la conquête à la quête. Dans les forêts de Sibérie reste un acte de foi en la liberté intérieure. Il ne s’agit plus de partir au bout du monde ; il s’agit de partir au bout de soi. Sylvain Tesson aura appris en une poignée de mois, dans une cabane plantée en Sibérie, à vivre non plus contre lui-même mais avec lui-même. » Marie-Laure Delorme, le JDD, 18/9/11

La narratrice de Tangente vers l’est fuit un amour impossible, elle prend le transsibérien,  elle part droit  vers l’est, elle en sait pas pourquoi, elle   rencontre un déserteur, lui, il fuit le service militaire la cruauté des bizutages, le froid de la Sibérie, la folie de la peur, elle l’aide  à se cacher, elle veut se débarrasser de lui, elle l’aide à nouveau, leur solitude les accroche l’un à l’autre comme des naufragés, ils passent non loin du lac, tous les Russes sortent leur appareil photo, ils ont peut-être photographié la cabane de Sylvain Tesson. A la fin, à Vladivowtock, chacun repartira  vers sa vie.

Tous les deux, Sylvain Tesson et cette narratrice fuient vers les contrées les plus nues, les plus vides d’hommes seuls lieux  assez vides pour qu’ils se retournent vers eux-mêmes pour mieux  se retrouver.

La quête de soi dans l’immensité de la Sibérie, c’est humble comme projet,  mais c’est suffisant  pour remplir une vie deux livres inoubliables.

Les rêves adolescents,

Ivres, là-bas, les merveilleux nuages

Les ors baudelairiens,

vois sur ces canaux dormir ces vaisseaux,

Ils viennent du bout du monde,

les voiliers mallarméens

Lève l’ancre, steamer,

Les bateaux ivres,

les voyelles en couleurs,

les transsibériens, et les cloches de Moscou,

Le quatuor d’Alexandrie

L’immeuble Yaccoubain,

le vieux qui lisait des romans d’amour,

La petite fumée et l’herbe du diable,

Le dessous du volcan,

La vagabonde,

Les Conquérants

, Isabelle Eberhart et Alexandra David Neil

Ella Maillard et P. E. Victor

Nicolas bouvier,

ils marchent avec moi,

nous allons du même pas tranquille et audacieux

qui mène toujours derrière l’autre montagne,

Vois là-bas, le sabla a frémi

Pars ! Pars !

Pendant quelque temps, ce blog laisse place à d’autres images, change de cap, s’attarde au récit de voyage, au concret des pays traversés

Pour ceux qui aiment vous pouvez me retrouver avec  mes compagnons d’aventure, Alain, Thibaut  sur

http://marysev.blog.free.fr

Pour les autres, restez là, je reviendrai de temps à autre, je cherche un livre oublié au fond de moi, dans les immensités australiennes, dans les mines d’or et d’opale, dans les villes anciennes,  je cherche.

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Avec lui, j’apprends que les aborigènes ont depuis la nuit des temps dessiné et chanté leur pays, leurs itinéraires à travers le désert, ils ont ainsi dans la tête d’innombrables représentations artistiques, chantées ou dessinées des chemins et pistes à emprunter; c’est à la fois une carte ou plutôt un topo guide avec l’emplacement des  sources, des arbres à fruits des grottes, c’est aussi un livre de chants comme un livre de poèmes appris par les enfants, c’est un répertoire de chansoons  pour les  soirées entre amis,  et c’est une représentation graphique en couleurs, mnémotechnique de tous les itinéraires pour rejoindre des tribus amies, le tout dans sa mémoire.

Moi, il me manque l’itinéraire de mon arrière grand_oncle perdu en Australie à la fin du siècle dernier.

Je vais bientôt en Nouvelle-Zélande, je lis La Garden Party de Katherine Mansfield; des nouvlles instant suspendues dans un temps assez opaque, un moment,  ces personnages aux vies ratées mais acceptées ont cru que queqlue chose allait changer, une étincelle s’est allumée, une lumière a scintillé et puis s’est éteinte et la vie continue, tragique. Et dans chauqe nouvelle, il y a  la chair de sa vie, son amie Ida dans Les filles du colonel, sa jeunesse orée dans La Garden Party, et la baie, son amour des fleurs et de sesseours de la mer et des plages dans presque toutes.

Pietro Citati dans sa biographie Brève vie de katherine   Mansfield crée une oeuvre sur une oeuvre, il éclaire  sa vie brûlante et contradictoire, ses zones de cruauté et de haine, il les explique. On est autant frappés par le côté morbide et tragique de sa vie que par ses écrits, la destinée romanesque de la  personne a pris la pas sur son oeuvre, mais les  deux sont indissociables, si elle n’avait pas écrit,n=on en connaîtrait pas ses hôtels, ses villas louées, sa maladie.

J’ai conscience de toujours voir un pays, une ville à travers le prisme de la littérature ou d’un regard. En Austalie, je vois avec les yeux de Bruce Chatwin et de mon ancêtre, en Nouvelle Zélande, je verrai à la lumière de  La Garden Party, de la biographie de Citati  et  du journal de Charles Juliet Au pays du long nuage blanc.

Gabrielle Macé avait parlé l’autre jour à la Bibliothèque de  La part-Dieu à Lyon du feuilleté de la littérature,   Par exemple,  je lis Proust qui lit La Fontaine ou Molière, et à travers toutes ces représentations, ces feuilletés  de réalité, j’appréhende une réalité plus riche, infiniment complexe etchaotoyante

Pour une fois, je trouvais des collègues qui  avaient lu les mêmes livres que moi,et se posaient les mêmes questions,  j’ai parlé avec  Isabelle Kryslowski  de Monserrat et de Zone mortuaire,  Martine Sonnet nous a parlé d’Atelier 62 que tout le monde avait lu, tous connaissaient Retour à Reims de Didier Eribon.

On a même évoqué Jérôme Maizoz  et son petit livre Jours rouges que j’ai rencontré aux Pérégrinations littéraires et même Besson que Corrine  Grenouillet connaissait grâce à Aragon.

Marie-Pierre Boucher n’a pas parlé des travailleuses du sexe qui est son sujet de recherche mais du cycle des Boldwin de Serge Lamothe, son ami  qui  était dans la salle. Que de jolies surprises!  Et j’ai reconnu  la simplicité et  la modestie de tous ces écrivains et chercheurs, comme si le sujet rendait humble!

Quel beau  pays que ce pays!

Valérie Pujin, conservatrice du musée de l’Abbaye, après des mois de négociations et d’efforts, arrive à rassembler les plus tableaux de la collection et à nous offrir une exposition magnifique du 28 octobre 2011 au 12 février 2012.

Le maire,  Francis Lahaut,  baptise le square face au musée, face à la cathédrale, un des meilleurs emplacements de la ville, square George et Adèle Besson .

J’écris depuis 2009 une biographie,  elle va  paraître chez Cabedita, au printemps.

Un très beau livre de Chantal Duverget sur l’ensemble de la collection paraîtra bientôt. Et soyons-lui reconnaissants, elle -seule,  en le choisissant comme sujet de thèse,  lui avait rendu hommage.

Une ville toute entière a cessé d’oublier.

La danseuse, Jason, elle aussi côtoie le vide, à la Roche Blanche, elle le souligne, ses gestes ourlent la falaise.

Ces artistes  sont toutes deux des acrobates de la lumière et des profondeurs.

Je voudrais parler aussi  de la grande humanité de Denise Mutzenberg fondatrice et animatrice  des  éditions Samizdat, en Suisse. Elle me raconte l’aventure de cette maison d’ Editions, entre Histoire et fidélité familiales, le père était typographe, la soeur jumelle écrivain, le fils voyageur et dessinateur. Elle écrit en Romanche, une langue autre, pour ne pas écrire dans la langue et sur le territoire de sa soeur, elle trouve enfin sa langue de poésie.

Jacques Moulin me parle du pays de l’enfance, pays de l’absence, et renacle quand Julien Blaine clame son mépris de la poésie à la queue leu leu. Après,  Julien Blaine explique qu’il désigne par là   la poésie serrée dans les alexandrins, qui l’empêchent de respirer, de se dire, de se gueuler comme la sienne.

Et ses cris sur la place devant la statue de Désiré Dalloz, dédé, dada, daloz, et la place qui devient forum, le drame de la fermeture du village de vacances de Lamoura, qui s’invite, se discute là, rien ne se résout mais la parole est lâchée  et les coeurs parlent.

Ce qu’il faut dire aussi, c’est que le paysage jurassien, sa puissante ossature de falaises, de barres rocheuses, étincelantes,   serties dans les verts coupants des épicéas et les jaunes dorés des foyards, les trous, les abîmes, les précipices, la violente beauté de ces reliefs est Poésie.